Legenda da foto principal: Os médicos Fadi Kharouf, do centro,

e Matan Fischer riem durante o turno no Hospital Hadassah Ein Kerem.

Artigo de Steve Hendrix (chefe do Bureau de Jerusalém), reportagem para o proeminente jornal americano The Washington Post em 25 de abril de 2020. As fotos foram tiradas por David Vaakin para o Washington Post.

JERUSALÉM – Quando Jesse Michael Kramer foi hospitalizado com coronavírus, ele percebeu assim que o médico em traje espacial se apresentou que seria um encontro raro.

Kramer é um judeu ultraortodoxo de Israel; Fadi Kharouf é um muçulmano palestino.

“Fadi, é um nome árabe”, disse Kramer, 75, quando se lembra de seu tempo no Hospital Hadassah Ein Kerem, em Jerusalém, ao voltar para casa, convalescendo, no bairro ultra-ortodoxo de onde raramente sai. “Ele foi muito bom para mim.”

Essas reuniões improváveis ​​se tornaram mais comuns após a pandemia atingir com fúria os

enclaves judaicos mais insulares e religiosos de Jerusalém, a apenas alguns quilômetros – mas há anos-luz culturais – dos bairros árabes onde Kharouf e outros médicos e enfermeiros palestinos vivem.

A pandemia criou uma ponte entre seus mundos. Centenas de pacientes judeus com covid-19 estão sendo tratados por atendentes árabes que eles talvez nunca encontrariam fora do hospital. Palestinos doentes estão recebendo atendimento da equipe médica judaica que de outra forma, seriam por eles evitadas.

Para muitos profissionais da saúde, esgotados turno após turno, essa luta compartilhada contra um inimigo comum proporcionou um impulso de estima recíproca em meio aos dias sombrios da crise.

“Tenho certeza de que podemos ter opiniões políticas extremamente diferentes, mas eles são muito respeitosos em relação a mim”, disse Kharouf, de seus pacientes judeus, que são principalmente de grupos ultraortodoxos, conhecidos aqui como Haredim.

Por seu lado, Kharouf, 30 anos, aprendeu muito sobre as seitas mais rigorosas do judaísmo. Ele ajudou homens enfraquecidos pelo COVID a enrolar as tiras de couro da oração ritual tefilin nos braços. Ele aprendeu muitas de suas leis alimentares.

Preparando-se para entrar em uma das três enfermarias COVID do hospital em uma tarde recente, ele fez uma pausa enquanto fechava seu traje de proteção à prova de lágrimas para recordar algumas palavras hebraicas do Kaddish, oração do enlutado, que ele ouviu ser recitada ao lado da cama de muitos mortos, às vezes por membros da família que ele ajudou a conectar pela câmera de vídeo do celular.

“Tenho muito orgulho da minha cultura palestina”, disse ele. “Eu tenho muitas coisas para criticar sobre o que está acontecendo no mundo exterior. Mas aqui somos todos apenas humanos.”

Os hospitais israelenses já eram conhecidos como uma das poucas encruzilhadas culturais do país, um lugar onde todos, de colonos judeus a ativistas palestinos, vêm para dar e receber cuidados de saúde nacionalizados. A minoria árabe de Israel, que representa 20% da população, está bem representada nas fileiras daqueles que usam jaleco e uniformes. Muitos falam da medicina como um boa entrada para uma economia que, de outra forma, sentem que os exclui.

Quando a epidemia explodiu, o desejo de cuidar do outro aumentou. Advogados aproveitaram a adulação que foi lançada sobre os profissionais de saúde para defender maiores direitos civis dos médicos e enfermeiros árabes entre eles.

Shir Nosatzki, uma ativista de direitos humanos judia, lembrou de um dia no mês de março quando israelenses foram às suas varandas às 18h para aplaudir os profissionais de saúde e, mais tarde naquela noite, as notícias informavam que o primeiro-ministro Benjamin Netanyahu havia rotulado os membros árabes de Israel do parlamento de “apoiadores do terror”.

Nosatzki e seu grupo, Você Já Viu O Horizonte Ultimamente, rapidamente produziram um vídeo que

mostra médicos e enfermeiros removendo dramaticamente suas máscaras para revelar rostos árabes e coberturas de cabeça. O vídeo foi visto quase 2 milhões de vezes.

“Você não pode cumprimentá-los por salvar nossas vidas e, ao mesmo tempo, dizer que não são participantes legítimos em nossa sociedade”, disse Nosatzki.

O surto de coronavírus é a mais recente emergência que a equipe médica teve que enfrentar através de linhas étnicas. Em tempos de guerra e terrorismo, assaltantes e vítimas frequentemente acabam na mesma sala de emergência, tratados por judeus e árabes.

Sigal Sviri, médica judia que chefiava as unidades de terapia intensiva COVID-19 do Hadassah e uma das mentoras médicas de Kharouf, relembrou seu primeiro turno como médica de emergência no início dos anos 90. Estava cheio de vítimas de um seqüestro de ônibus que terminou com um acidente, todos gritando. De repente, ela percebeu que estava tratando o seqüestrador, um jovem palestino.

“Eu era muito jovem e estava com muito medo”, disse ela. “Eu não ia recusar atendimento, mas não sabia como reagir.”

Então ela viu o cuidado que outro cirurgião estava tomando enquanto costurava as feridas no rosto do homem. Ela perguntou o porquê. “Não importa o que sentimos”, ela lembrou das palavras do médico. ‘Não somos juízes. Nós não somos guardas da prisão. Nós somos pessoas que curam. ”

Décadas depois, Sviri se maravilhou com a força dessa ética, pois o coronavírus varreu o país.

“Nenhum judeu religioso jamais me disse: ‘Eu não quero ser tratado por um médico árabe'”, disse Sviri. “Nenhum paciente árabe diz: ‘Eu não quero ser tratado por uma enfermeira que vive nas colônias’. Eles acordam em lados diferentes da cerca e se encontram no Hadassah”.

No início do surto, ela sabia que as equipes não seriam muitas. Não apenas os árabes israelenses se voluntariaram para turnos quádruplos, mas também vários palestinos da Cisjordânia que estavam sendo treinados no hospital. O risco para eles, disse ela, não era apenas do vírus, mas de outros palestinos em casa que poderiam tratá-los como párias por ajudar israelenses e por potencialmente transmitir a infecção à Cisjordânia.

Um desses médicos, Haitham Alamlih, disse que nunca hesitou em se voluntariar.

“Estamos todos travando a mesma batalha”, disse ele entre os turnos e a casa da família em Hebron. “Muitos pacientes judeus estão chocados. Eles dizem: ‘Você é de Hebron e está me tratando bem? Oh meu Deus!’ ”

Kharouf, que nasceu em Israel e é cidadão, disse que ser médico não o imunizou contra as indignidades que os árabes enfrentam em Israel. Ele disse, por exemplo, que esteve recentemente preso por quatro horas na segurança do aeroporto antes de ser autorizado a entrar em um avião. Os agentes de segurança, que jogaram fora sua caixa de presente de chocolates, nunca disseram por que ele foi escolhido.

Ele planeja se casar assim que as restrições forem eliminadas, mas mesmo assim ele disse que não poderá convidar sua família da Cisjordânia, a maioria das quais não tem permissão para entrar em Israel, para o casamento.

Quando está de plantão, ele fica na casa de seu irmão em um bairro de Jerusalém Oriental e dorme em um sofá perto da janela da sala, porque é aí que o sinal de celular é mais forte nesta parte marginalizada da cidade. “Eu sei que esta rua seria pavimentada se não fosse em um bairro árabe”, disse ele, apontando para a pista de terra batida.

A vida no hospital faz com que ele se sinta “completo”, disse ele. Ele tem pacientes Haredim que ligam para o celular dele para fazer perguntas e saber se ele está bem. Ele foi um dos árabes que cobriu a equipe judaica durante a Páscoa, assim como os judeus agora cobrem as enfermarias todas as noites durante o Ramadã, enquanto os árabes terminam seu jejum em torno da mesa do refeitório.

“Acredito que se nós, no Hadassah, fossemos os políticos, poderíamos ter paz”, disse Naela Hayek, uma enfermeira árabe israelense, que diz que agora tem conhecimento suficiente do judaísmo para se tornar rabina. Ela e a colega judia Julie Benbenishty tentaram compartilhar parte do que chamam de “diplomacia da saúde” por meio de uma organização chamada Enfermeiras no Oriente Médio.

Quanto a saber se os bons sentimentos perdurarão após o término da crise, Benbenishty tem suas dúvidas. Para um trabalho de pesquisa, uma vez ela entrevistou dezenas de pacientes ultraortodoxos para ver se sua experiência no hospital havia mudado sua visão do cisma árabe-judaico quando eles saíram.

A resposta foi em grande parte não.

“Eles disseram que o hospital era um lugar muito especial, onde todos recebiam tratamento igual”, disse Benbenishty. “Mas do lado de fora, esse ainda não é o caso.”

 

 

Clique aqui para ler o artigo original no The Washington Post.

Clique aqui para ler o artigo no The Telegraph.

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